¿Habéis paseado alguna vez por un bosque al atardecer? Es un
momento mágico.
Es una tarde de primavera en Mahide de Aliste (Zamora). La
temperatura es muy agradable, en torno a 17ºC al atardecer. Nos disponemos a
visitar los robledales y castañales que hay a las afueras del pueblo, siguiendo
el curso del Río Aliste, hacia aguas abajo. Es un lugar que se conoce como “La
Ribera”. Falta un par de horas para la puesta del sol. En las calles del pueblo
se escuchan las golondrinas. A medida que nos vamos alejando del pueblo, por las
huertas se escuchan multitud de cantos de aves. En estos días de principio de
la primavera se encuentran en plena época del celo. Se pueden escuchar
numerosos cantos de Pinzón vulgar, algunos Páridos como herrerillos y
carboneros que vuelan de árbol en árbol ahora en flor. A lo lejos se escucha el
canto del Cuco.
Dejando ya las huertas, nos adentramos de lleno en el
robledal. Un Mirlo Común advierte a los habitantes del bosque de nuestra
presencia. Junto con el Arrendajo, los considero como “los chivatos del bosque”.
En este lugar me cruzo con varios vecinos del pueblo que vuelven de su paseo
diario. La Ribera se encuentra ahora vacía de vida humana.
Ahora es cuando comienza el momento mágico…
Reducimos el paso para contemplar el espectáculo. Como un
visitante de una catedral, levanto la vista hacia las ramas más altas de los
centenarios robles. Los he visto cientos de veces, pero nunca me cansaré de
admirarlos. Allí se ven varios herrerillos y carboneros. Algunos mirlos siguen
emitiendo la voz de alarma en la orilla del río con un estridente “chac, chac, chac…”,
pero a lo lejos, más adelante, se escucha otro mirlo en lo alto de un roble
emitiendo su canto melodioso.
El sol ya se ha ocultado por el horizonte. Los cantos de las
aves se hacen cada vez menos numerosos. Queda algún Pinzón vulgar y algún Mirlo
Cómún. El bosque se va oscureciendo poco a poco. De pronto, enfrente, en los
matorrales de la orilla del río, empieza a cantar un Ruiseñor. Me detengo para
escuchar el concierto porque merece la pena.
Minutos más tarde, casi no se escucha ninguno de los pájaros
que he visto cantar hace un rato. Ahora empiezan a oírse los alacranes
cebolleros poco a poco, como pidiendo permiso. Es el momento de un silencio
espectacular. Te sientes como invitado a un entorno en el que tienes que
pararte, ver y sobre todo escuchar.
Es
momento de las aves nocturnas. A lo lejos, desde el fondo del bosque de robles
cuyas ramas más altas se dibujan en la claridad de la Luna Llena, se deja oír
un Cárabo con su voz lastimera. Enseguida le responde otro desde el otro lado
del río.
Ya casi es noche cerrada y aquí no hacemos nada. Es momento
de regresar al pueblo.
Hemos disfrutado la transición del día a la noche, oyendo
cómo cesaban los cantos de los pájaros diurnos para dar paso a las aves reinas
de la noche.
